Ser carioca

Fui para o Rio passar o final de semana e ser madrinha de casamento de uma amiga que tenho desde que nasci e voltei meio nostálgica.
O Rio tem seu charme malandro, sua praia lotada, suas ruas com pedrinhas portuguesas, sua improvisação permanente. E isso me encanta.
Vejo no Rio a casa cheia de jovens, cheia de histórias antigas. Casa que nasci, cantinhos que aprendi a amar, mesa de jogar buraco com gavetas secretas, escritório que virava minha casa na infância. Cada livro da estante já foi meu brinquedo, o teto de flores me faz acordar achando que ainda sou criança e as campainhas espalhadas pela casa me lembram uma época feliz. A casa não é mas da minha tia querida, mas é da minha prima, tão querida quanto. O piano no canto da sala, quase sem uso, a minha foto com minha irmã na varanda, o número 174 arrancado da parede da última casa, o dia de montar a árvore de Natal, os enfeites iguais aos da minha infância. As lembranças das pessoas que passaram por lá continuam fazendo daquele lugar em Copacabana, o refúgio da família.
Por lá descubro histórias da época da boemia da família e que em cada geração se renova esta veia para a jogatina nas noites intermináveis, para as bebidas nas noites em que só se chega em casa quando o sol nasce. E quantos sóis vimos nascer na Rua Figueredo Magalhães…
Saudades do rádio ligado a noite toda, da Giovana fazendo empadinhas, a voz rouca da minha avó, o meu tio vestido de Chacrinha só para me fazer feliz, saudades de acompanhar da janela o crescimento das crianças vizinhas, jogar papel picado pela janela no último dia do ano e outras coisas que não voltam.
O charme carioca de aplaudir o pôr-do-sol permanece vivo para nós cariocas mesmo diante de tantas coisas feias, tantas maldades que fizeram com aquele cantinho mágico do mundo. E apesar de tudo, fico com as lembranças que são só minhas, da infância e a certeza que um dia volto para lá.